12.

Ouvi dizer que o ar o levou

A linha sinistra abriu

O rasto da espera quebrou

O cuspo da morte ouviu

O silvo da hora raspou

Ouvi dizer que o mar o cantou

Na noite sisuda

A lua trombuda gozou

Como se nada esperasse

Mais uma alma roubada

Para nada arrumada

Um ponto final cravou

(Boato sobre a morte de um pintor)