72.

À minha frente, um rectângulo cintilante

Natureza contida, uma sala acre de tinta

Notícias jorram das janelas, velozes, atrozes

Eléctricas, emaranhadas, fios incompreensíveis

E o coração bate, mas quisera parar, sim

À minha frente, um penhasco, um risco de mar

Tapete de incertezas, horizonte esbatido

Desastre global, derradeira mácula