terça-feira, 28 de julho de 2020


78.

Eu, poeta exangue
De miserável ofício
Voo no vento faminto
Que vai mordendo os limites
Da cidade que outrora foi interior
E que hoje se declara apenas
Residência de demónios

à(s)

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Aqui Onde Os Relógios Mal Respiram

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