terça-feira, 28 de julho de 2020


55.

Rodar, um sulco na estrada
Um alento amorfo lento
Navegar, agulhas inquietas
Viagem sem bermas
Horizonte berbere,
Palavras ternas, só no papel
As mãos tamanhas de sol

à(s)

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Aqui Onde Os Relógios Mal Respiram

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