59.

Tenho a sede das árvores

Nesta noite de murmúrios

A virtude das mãos imersas

Contrastam com o olhar fixo

Nas raízes aéreas da dúvida

Presa impotente sem canto

Tenho a fome da terra original

Nesta noite de sol moribundo

Ordeno-lhe que não se revele

Na manhã envergonhada

E num golpe derradeiro dissolva

O que resta da alma podre